Voor de baby is de wereld een angstaanjagende plaats. Het is de uitgestrektheid, de enormiteit van de hele ervaring om geboren te worden, wat deze kleine reiziger zo bang maakt. Blind, gek, gaan we ervan uit dat de pasgeboren baby niets voelt.
In feite voelt hij. . . alles.
Alles, volledig, volledig, volkomen en met een gevoeligheid die we ons niet eens kunnen voorstellen.
De geboorte is een storm, een vloedgolf van gewaarwordingen en hij weet niet wat hij ervan moet denken.
Sensaties worden scherper gevoeld, sterker door het kind, omdat ze allemaal nieuw zijn en omdat zijn huid zo fris, zo zacht is, terwijl onze stompe, afgestompte zintuigen onverschillig zijn geworden.
Het resultaat van leeftijd, of misschien van gewoonte.
Laten we beginnen met zien.
Een pasgeboren baby kan het niet zien.
Of dat wordt ons in boeken verteld en is gaan geloven. Anders zouden we nooit een licht recht in de ogen van een pasgeboren baby kunnen schijnen zoals wij.
Wat als we de lichten zouden laten zakken terwijl het kind wordt geboren?
Maar waarom lagere lichten voor iemand die blind is?
Blind?
Misschien wordt het tijd dat we onze ogen openen.
Als we het deden, wat zouden we dan kunnen zien?
Net als het hoofd naar voren komt, terwijl het lichaam nog steeds gevangen zit, opent het kind zijn ogen wijd open. Alleen om ze meteen weer te sluiten, schreeuwen, een blik van onbeschrijfelijk leed op zijn kleine gezicht.
Proberen we onze kinderen te markeren met de sporen van lijden, van geweld door ze te verblinden zoals we doen met duizelingwekkende lichten? Wat gebeurt er vóór een stierengevecht?
Hoe wordt een furieuze aanvallende stier geproduceerd, gek van pijn en woede?
Hij wordt een week lang opgesloten in het pikdonker en vervolgens weggejaagd in het verblindende licht van de arena. Natuurlijk laadt hij! Hij moet doden!
Misschien schuilt er ook een moordenaar in het hart van elke man. Is het verrassend?
Nu horen.
Verbeeld je je dat een pasgeboren kind doof is? Niet meer dan dat hij blind is.
Tegen de tijd dat hij in deze wereld arriveert, is hij al heel lang bewust van geluid. Hij kent al veel geluiden uit het universum, het lichaam van zijn moeder: ingewanden rommelen, gewrichten kraken, en dat betoverende ritme, de hartslag; nog edeler, grootser, de bonzende onderstroom, de deining, soms de storm die "haar" adem is.
Dan . . . "haar" stem, uniek in zijn kwaliteit, zijn humeur, zijn accent, zijn verbuigingen.
Uit dit alles is als het ware geweven, dit kind. Van een grote afstand komen de geluiden van de buitenwereld.
Wat een symfonie!
Maar vergeet niet dat al deze geluiden gedempt, gefilterd, opgevangen door de wateren zijn.
Zodat zodra het kind uit het water is, hoe de wereld brult!
Stemmen, geschreeuw, kleine geluiden in de kamer zijn als duizend bliksemschichten voor het ongelukkige kind!
Het is alleen omdat we ons niet bewust zijn, of omdat we vergeten zijn hoe acuut de gevoeligheid van een pasgeboren baby is, dat we durven praten op de top van onze stemmen of zelfs, soms, bevelen schreeuwen in een verloskamer.
Waar we zo spontaan en respectvol stil moeten zijn als we in een bos of een kerk zijn.
Nu beginnen we te vermoeden wat een ramp, wat een ramp het kan zijn om geboren te worden, om plotseling aan te komen te midden van al deze onwetendheid, al deze onbedoelde wreedheid.
Hoe zit het met de huid van de pasgeboren baby?
Deze schuchtere huid die bij de minste aanraking trilt, deze huid die weet of wat nadert vriend of vijand is en kan gaan beven, deze huid, rauw als een open wond, die tot nu toe niets anders heeft geweten dan de streling van de vriendelijke golven het omwikkelen.
Wat staat het nu te wachten? Ruwheid, ongevoeligheid, de macabere dood van chirurgische handschoenen, de kilte van aluminium oppervlakken, de handdoeken, stijf met zetmeel. Dus de pasgeboren baby gilt en we lachen opgetogen.
Zodra de schalen uit onze ogen beginnen te vallen en we ons bewust worden van de marteling die we van de geboorte hebben gemaakt, kan iets in ons alleen maar schreeuwen
"Stop! Stop gewoon!"
De hel is geen abstractie.
Het bestaat.
Niet als een mogelijkheid in een andere wereld aan het einde van onze dagen, maar hier en nu, meteen aan het begin.
Wie zou verbaasd zijn te horen dat zulke visioenen van afschuw ons blijven achtervolgen voor de rest van onze dagen?
Is dat het dan?
Is dat de omvang van de marteling? Nee.
Er is vuur, dat de huid verbrandt, de ogen verbrandt, het hele wezen overspoelt, alsof deze arme baby dit vuur moest inslikken.
Denk terug aan je eerste sigaret, of je eerste whisky, en onthoud de tranen die het je in de ogen bracht, hoe je verstikkende adem protesteerde.
Zo'n herinnering zou je kunnen helpen begrijpen hoe de baby zich voelt tekenen in zijn eerste slok van lucht.
Natuurlijk gilt de baby, zijn hele wezen worstelt om dit wrede vuur te verdrijven, om bitterlijk te vechten tegen deze kostbare lucht, die de substantie van het leven is!
Dus het begint allemaal met een "Nee!" tot het leven zelf.
Als zelfs dat het einde van het lijden was, de pijn.
Maar dat is het niet.
Zodra het kind geboren is, pakken we zijn voeten en bungelen hem ondersteboven in de lucht!
Om een gevoel te krijgen van de ondraaglijke duizeligheid die het kind ervaart, moeten we terug gaan naar de baarmoeder.
In de baarmoeder ontvouwde het leven van het kind zich als een toneelstuk in twee handelingen; twee seizoenen, zo verschillend als de zomer van de winter.
In het begin, de 'gouden eeuw'.
Het embryo, een kleine plant, ontluikt, groeit en wordt op een dag een foetus.
Van groente tot dier; beweging verschijnt, zich vanaf de kleine stam naar buiten toe uitstrekkend, naar de ledematen. De kleine plant heeft geleerd zijn takken te bewegen, de foetus geniet nu van zijn ledematen. Hemelse vrijheid!
Ja, dit is de gouden eeuw!
Dit kleine wezen is gewichtloos; vrij van alle ketenen, alle zorgen.
Gewichtloos gedragen door het water, speelt hij, hij stoeit, hij speelt, licht als een vogel, even snel knipperend, zo schitterend als een vis.
In zijn grenzeloze koninkrijk, in zijn grenzeloze vrijheid, alsof hij door de onmetelijkheid van de tijd gaat, probeert hij alle gewaden, hij smaakt en geniet van alle vormen die het leven zelf heeft gedroomd.
Ach, waarom moet het zijn dat alles zijn eigen tegendeel moet worden?
Dit is helaas de Wet, waaraan alle dingen moeten buigen.
Dus het is dat, dansend op de afstemming van deze Universele Adem, Nacht leidt naar Dag, Lente naar Winter.
Het is de onvermijdelijke wet die de betoverde tuin verandert, waar het kind ooit zo vrij speelde in een tuin van schaduwen en verdriet.
Tijdens de eerste helft van de zwangerschap is het ei (dat wil zeggen de vliezen die de foetus omringen en bevatten en de wateren waarin hij zwemt) sneller gegroeid dan het kind.
Maar vanaf nu wordt het omgekeerde waar: de foetus wordt nu veel groter en wordt een klein kind.
Het ei doet het tegenovergestelde. Het heeft zijn eigen perfectie bereikt en groeit nauwelijks meer.
Omdat hij zo groot groeit, komt het kind op een dag op iets solide - de wanden van de baarmoeder - en leert voor de eerste keer dat zijn koninkrijk grenzen heeft.
Omdat hij blijft groeien, wordt de ruimte om hem heen steeds meer beperkt.
Zijn wereld lijkt dichterbij te komen en grijpt hem in zijn klauwen.
De voormalige absolute vorst moet nu rekening houden met de wet!
Onzorgvuldige vrijheid, gouden uren!
Mijn dwaze jeugd!
Waar ben je geweest?
Waarom heb je me verlaten?
Het kind, ooit zijn eigen meester, wordt nu een gevangene.
Ingemetseld.
En wat een gevangenis.
Niet alleen drukken de muren hem tegen zich aan, pletten hem van alle kanten plat, maar de vloer komt omhoog om hem te ontmoeten, zelfs terwijl het plafond langzaam en meedogenloos afdaalt en zijn nek dwingt te buigen.
Wat is er voor hem om te doen, maar buig zijn hoofd in onderwerping, accepteer deze vernedering.
En wacht.
Maar op een dag wordt hij beloond voor zijn nederigheid.
Tot zijn verbazing is de grip nu een omhelzing.
De muren zijn plotseling levend en de koppeling is een streling geworden!
Wat gebeurt er?
Zijn angst verandert in plezier!
Nu geniet hij van de gewaarwordingen die hem eerst deden beven.
Als ze komen, trilt hij met plezier, buigt zich over zijn rug, buigt zijn hoofd en wacht, maar deze keer, met afwachting, met verwondering.
Wat gebeurt er? ...
Wat is de reden voor dit alles?
Weeën.
De weeën van de laatste maand van de zwangerschap, de uterus verwarmen, voorbereiden op zijn nieuwe rol.
Maar dan op een dag ... de zachte golven slaan in een storm ... en er is woede in deze omhelzing!
Het is vermorzelen, verpletterend, in plaats van vasthouden, koesteren!
Het eens plezierige spel is vreselijk geworden ... Het wordt niet gestreeld, er wordt op gejaagd.
Ik dacht dat je van me hield, maar nu knijp je me, vermoord ik me en dump me.
Je wilt dat ik sterf, om mezelf in te zetten. . . deze leegte, deze bodemloze put!
Met alle kracht die hij kan opbrengen, verzet het kind zich.
Niet om te vertrekken, niet om te gaan, niet om te springen ... alles. . . maar niet deze leegte.
Hij vecht niet om verdreven te worden, niet om te worden verdreven, en natuurlijk gaat hij verliezen.
Zijn rug verstijft, zijn hoofd steekt in zijn schouders, zijn hart bonst alsof het zal breken, het kind is niets dan een massa terreur.
De muren komen op hem af als een wijnpers die druiven verplettert.
Zijn gevangenis is een doorgang geworden, die in een trechter verandert.
Wat betreft zijn angst, die grenzeloos is, het is woede geworden. Geanimeerd door woede, zal hij aanvallen.
Deze muren proberen me te vermoorden, ze moeten wijken! En deze muren zijn. . . mijn moeder!
Mijn moeder die me droeg, die van me hield!
Is ze gek geworden?
Of toch?
Dit monster laat niet los.
Mijn hoofd, o mijn arme hoofd, dit arme hoofd dat de dupe wordt van al deze ellende.
Het gaat exploderen.
Het einde is in zicht.
Het moet de dood betekenen.
Hoe kan hij weten, dit arme, ongelukkige kind, dat hoe donkerder de somberheid, de duisternis, hoe dichter hij bij het bereiken van het licht is, het levenslicht!
Het is dan dat alles chaos lijkt te worden!
De muren hebben me vrijgelaten, de gevangenis, de kerker is verdwenen.
Niets!
Is het hele universum ontploft?
Nr.
Ik ben geboren ... en om mij heen, de leegte.
Vrijheid, ondraaglijke vrijheid.
Vroeger verpletterde alles me, waardoor ik werd gedood, maar ik had tenminste vorm, ik had een vorm!
Gevangenis, ik heb je vervloekt!
Moeder, oh mijn moeder, waar ben je?
Zonder jou, waar ben ik?
Als je weg bent, bestaat ik niet meer.
Kom terug, kom bij me terug, houd me vast! Vermorzel mij! Zodat ik mag zijn!
Angst slaat altijd van achteren.
De vijand valt je altijd aan vanaf de achterkant.
Het kind is wild van angst om de eenvoudige reden dat hij niet meer wordt vastgehouden.
Zijn rug, die maandenlang opgekruld is, waardoor de weeën strak zijn getrokken als een boog, wordt plotseling losgelaten, alsof een boog zijn pijl heeft laten vliegen. Maar wat een schok!
Om het angstige kind te kalmeren, gerust te stellen en te kalmeren, moeten we zijn kleine lichaam verzamelen, het uit de leegte weghouden, het bewaren voor deze ongewenste vrijheid, die hij nog niet kan proeven of genieten, omdat het allemaal tegelijk kwam, en veel te snel.
We moeten hem op dezelfde manier helpen als we de luchtdruk regelen voor een diepzeeduiker die te snel is opgedoken.
Wat voor dwazen zijn we!
In plaats van het kleine lichaam op te rapen, hangen we het aan zijn voeten en laten het zwaaien in de leegte. Wat betreft het hoofd, dit arme hoofd, dat de dupe is geworden van de catastrofe, we laten het bengelen, en geven het arme kind het gevoel dat alles ronddraait, draait, dat het universum niets dan ondraaglijke duizeligheid bevat.
Vervolgens, waar plaatsen we deze martelaar, dit kind dat uit de veiligheid komt, de warmte van de baarmoeder? We plaatsen hem op de ijskoude hardheid van de schalen!
Staal, hard en koud, koud als ijs, koude die brandt als vuur.
Een sadist zou het niet beter kunnen.
De baby schreeuwt luider en luider.
Toch is iedereen in vervoering.
"Luister, luister naar hem huilen!" zeggen ze, blij met al het lawaai dat hij maakt.
Dan is hij weer weg.
Natuurlijk gedragen door zijn hielen.
Nog een reis, meer duizeligheid.
Hij staat ergens op een tafel en we laten hem in de steek, maar niet lang.
Nu voor de druppels.
Het was niet genoeg om zijn ogen te steken met het licht recht op zijn gezicht gericht, nu hebben we iets nog slechter voor hem in petto.
Omdat we volwassenen zijn, zijn we sterker, besluiten we ...
Natuurlijk hebben we de overhand.
We dringen de zachte oogleden open, om een paar druppels brandende vloeistof aan te brengen ... Druppels.
Vuurvallen, die hem zouden moeten beschermen tegen een infectie die al lang geleden was uitgeroeid. Alsof hij weet wat er gaat komen, hij worstelt als een bezetene, hij knijpt zijn oogleden stevig samen en probeert wanhopig zichzelf te beschermen.
Dan laat hij het alleen.
Drift in deze onbegrijpelijke, krankzinnige, vijandige wereld, die erop gebrand lijkt hem te vernietigen.
Ontsnappen! Ontsnappen!
Plots gebeurt er iets verbazingwekkends: aan de grens van zijn tranen, de limiet van zijn ademhaling, op het hoogtepunt van zijn ellende, vindt de pasgeborene een manier om te ontsnappen.
Niet dat zijn benen hem overal heen kunnen brengen, maar hij kan naar binnen vluchten.
Armen en benen geklemd, opgerold tot een bal, bijna alsof hij weer een foetus was.
Hij heeft zijn geboorte en ook de wereld verworpen. Hij is terug in het paradijs, gewillige gevangene in een symbolische baarmoeder.
Maar zijn kostbare momenten van vrede duren niet lang.
Hij moet elegant zijn, goed nadenken over zijn moeder!
Dus omwille van hem wordt hij geperst in die werktuigen van marteling die we kleding noemen.
Het glas is afgetapt naar zijn bezinksel.
Het uitgeputte, verslagen kind geeft het op.
Hij laat zichzelf terugvallen in de armen van zijn enige vriend, zijn enige toevlucht: slaap.
Deze marteling, deze moord op een onschuldige, deze moord is wat we van de geboorte hebben gemaakt.
Maar hoe naïef, hoe onschuldig om zich geen spoor voor te stellen zal blijven; dat je ongedeerd en ongemarkeerd uit zo'n ervaring zou kunnen opduiken.
De littekens zijn overal: in ons vlees, onze botten, onze ruggen, onze nachtmerries, onze waanzin, en alle waanzin, de dwaasheid van deze wereld - zijn martelingen, zijn oorlogen, zijn gevangenissen.
Van wat anders roepen al onze mythen en legenden, al onze heilige geschriften, zo niet van deze tragische odyssee.
Dit artikel is een fragment uit:
Birth Without Violence: Revised Edition of the Classic
door Frederick Leboyer.
Overgenomen met toestemming van de uitgever, Healing Arts Press. © 2002. www.InnerTraditions.com
Info / Bestel dit boek.
Over de auteur
FREDERICK LEBOYER, MD, werd geboren in 1918 in Frankrijk en studeerde af aan de University of Paris School of Medicine. Hij specialiseerde zich in gynaecologie en verloskunde en werd hoofdconsulent aan de faculteit geneeskunde van Parijs in de 1950s. Zijn boek 'Birth Without Violence' (eerste editie in 1975) heeft een revolutie teweeggebracht in de visie van hoe we onze kinderen ter wereld brengen. Hij woont in Zwitserland.
