Afbeelding door DePixelman
De enige grondstof die we allemaal in gelijke hoeveelheden delen, is tijd: 1,440 minuten - 86,400 seconden - per dag.
Mensen die dingen maken - ondernemers, kunstenaars, schrijvers, muzikanten, komieken, beeldhouwers, meubelmakers, pottenbakkers, breiers, tuiniers, ontwerpers van videogames, YouTube-makers, podcasters - moeten deze minuten effectiever gebruiken, want tenzij je een beschermheer of een trustfonds, zult u waarschijnlijk tijd moeten vrijmaken tussen de vele andere eisen van het leven om uw creatieve passies na te jagen. Tenminste voor even.
De meeste creatieve mensen hebben een andere baan (of twee of drie) terwijl ze wachten tot hun passies vruchten afwerpen. Het tragische is dat creatieve mensen (en mensen die ervan dromen creatief te zijn) hun tijd vaak minder effectief gebruiken dan de meesten, en vaker wel dan niet, hun leven doorbrengen met wachten op het juiste moment in plaats van tijd te maken.
De truc is om je tijd effectief te gebruiken. Elke minuut van de dag gelijk waarderen, ongeacht hoeveel andere minuten er aan verbonden zijn. Als je eenmaal hebt gekozen om elke minuut te waarderen, kun je beginnen met het creëren van systemen waarmee die kostbare minuten kunnen worden gebruikt.
Wachten op de "ideale" tijd?
Ik heb elf boeken geschreven en negen gepubliceerd in de afgelopen twaalf jaar omdat ik niet wacht op het juiste moment om te schrijven. Ik verspil geen tijd aan kostbaarheid, pretentie en perfectie.
Ja, het is waar dat ik in de zomers, als ik geen les geef, veel meer tijd heb om te schrijven, maar ik wacht niet tot juli en augustus om aan het werk te gaan. Ik schrijf het hele jaar door. Ik schrijf in de vroege ochtenduren voordat mijn kinderen van de trap tuimelen. Ik schrijf tijdens de lunch als ik geen papieren heb om te corrigeren of lessen te plannen.
Ik schrijf deze zin eigenlijk op een vrijdag tijdens mijn lunchpauze. Ik schrijf terwijl ik wacht tot het water kookt voor spaghetti. Ik schrijf terwijl de monteur mijn olie ververst bij Jiffy Lube. Ik schrijf in de eerste minuten van een vergadering die niet op tijd is begonnen.
Zijn dit ideale tijden om te schrijven? Natuurlijk niet. Maar tenzij je gezegend bent met een beschermheer die bereid is al je aardse verlangens te ondersteunen, moet je de tijd nemen om te schrijven. Zelfs als ik gezegend ben met een beschermheer, schrijf ik misschien nog steeds in deze barsten van mijn leven. Ik zit vol met verhalen en de wens om er zoveel mogelijk met de wereld te delen. Waarom zou ik mijn creatieve stroom beperken tot halverwege de ochtend? Minuten zijn belangrijk. Elk van hen is van belang.
Het probleem is dat zovelen van ons de waarde van minuten verdisconteren en de waarde van een uur, een dag of een weekend overschatten. We aarzelen onze minuten alsof ze nutteloos zijn, ervan uitgaande dat creativiteit alleen kan gebeuren in stappen van een uur of een dag of meer. Wat een hoop hooey.
Ik wil dat je stopt met denken aan de lengte van een dag in uren en begint te denken in minuten. Minuten zijn belangrijk.
Zittend op je "maar"
Ik zit in een McDonald's-restaurant en praat met een vrouw die romanschrijver wil worden. Ze vroeg me een paar minuten van mijn tijd om mijn hersens te kiezen, en ik stemde ermee in. Ze had een plaatselijke coffeeshop voorgesteld, maar ik drink geen koffie. Ik heb het spul zelfs nog nooit geproefd. Dus ik zei dat ze me moest ontmoeten bij de McDonald's op de Turnpike. Ze klonk een beetje in de war door mijn locatiekeuze, maar stemde toe.
We zitten op krukken achter in het restaurant. Ze vraagt me naar literaire agenten en redacteuren. Boek contracten en internationale verkoop. Filmrechten en royalty's. Ik luister aandachtig en beantwoord haar vragen, wachtend op het juiste moment om de mijne te stellen - een vraag die veel belangrijker is dan alle vragen die ze me tot nu toe heeft gesteld.
Eindelijk zie ik mijn opening. 'Dus,' zeg ik, 'hoe gaat het met het boek?'
'O,' zegt ze en kijkt een beetje geschrokken. "Ik ben er nog niet echt aan begonnen."
Ik was bang voor dit antwoord. Ik zag het van mijlenver aankomen. "Werkelijk?" zeg ik, alsof ik verrast ben. "Waarom niet?"
Ze vertelt me dat het schrijfproces ingewikkeld voor haar is. Ze merkt dat ze maar in stappen van twee tot drie uur per keer kan schrijven, en ze moet echt in de juiste ruimte zijn om te werken. Een rustige coffeeshop of een bankje in het park. Halverwege de ochtend. Cappuccino klaar. Ze hoopt een jaar van haar leven te wijden aan het schrijven van het boek, maar ze wil eerst de uitgeverswereld begrijpen voordat ze begint.
Ik knik. Ik bijt op mijn tong.
"Dus hoe is je schrijfproces?" vraagt ze aan mij.
Ik heb veel antwoorden op deze vraag. Ik wil haar eraan herinneren dat Amerikaanse soldaten met gasmaskers tijdens de Eerste Wereldoorlog gehurkt zaten in door regen doordrenkte loopgraven en woorden op pagina's krabbelden terwijl kogels en bommen de lucht vulden. Je behoefte aan een coffeeshop, een cappuccino die perfect is verwarmd tot 154 graden, en smooth jazz is een grap.
Maar dit zeg ik niet.
Ik zou haar willen zeggen dat ze eigenlijk niet wil schrijven. Ze wil ‘hebben geschreven’. Ze houdt van hoe ze zich het schrijversleven voorstelt - 's ochtends bezoeken aan de coffeeshop om een paar honderd woorden op de pagina te spetteren voordat ze gaat genieten van een late lunch met vrienden - maar ze is niet bereid om het eigenlijke werk te doen dat nodig is om iets te produceren dat de moeite waard is tijd en geld van mensen, en ze is ook niet gepassioneerd genoeg om op die minder dan ideale momenten met het vak bezig te zijn.
Schrijvers kunnen niet anders dan schrijven, wil ik haar vertellen. Ze wachten niet om te schrijven. Ze worden gedwongen te schrijven.
Maar dit zeg ik ook niet. In plaats daarvan zeg ik: "Je was vandaag zeven minuten te laat."
Ze opent haar mond om zich te verontschuldigen, maar ik houd haar tegen.
"Nee, het is goed zo. Je bent hier nog nooit geweest. Dat is niet mijn punt."
"Wat is dan je punt?" zij vraagt.
"Hoe heb ik die zeven minuten besteed?" Ik vraag.
'Ik weet het niet', zegt ze. "Hoe?"
"Ik heb negen goede zinnen geschreven." Ik draai de laptop op de tafel naar haar toe en wijs naar de nieuwe alinea die ik zojuist heb geschreven. 'Ik heb ook de alinea erboven herzien,' zeg ik, wijzend op de woorden direct boven de nieuwe alinea. “De gemiddelde roman is ergens tussen de vijfduizend en tienduizend zinnen. Elke zin die ik schrijf brengt me dichter bij het einde. Vandaag kwam ik negen zinnen dichterbij.”
Het besef spoelt over haar gezicht. Ze begrijpt wat ik zeg. Het wordt even snel vervangen door koppigheid. "Dat werkt waarschijnlijk als je midden in een boek zit", zegt ze. "Maar ik ben nog niet eens begonnen."
"Denk je dat ik aan deze roman ben begonnen op een zonnige woensdagochtend in een coffeeshop?" Ik vraag. 'Omdat ik zeker weet dat ik dat niet heb gedaan.'
Ik leg uit dat mijn beste tijd van de dag om te schrijven ook halverwege de ochtend is, en dat ik ook graag in blokken van twee of drie uur per keer werk. Ik heb ook mijn favoriete plekken om te schrijven. Het is geen coffeeshop, aangezien ik geen koffie drink en niet tegen het gedempte gefluister van coffeeshopgesprekken kan, maar ik heb absoluut een voorkeur voor werkplekken, inclusief de vrolijke kakofonie van een druk fastfoodrestaurant. Helaas geef ik vaak les aan vijfdeklassers tijdens mijn ideale schrijftijd, dus begon ik aan dit boek, en al het voorgaande, waar en wanneer ik maar kon. Zodra de eerste minuut om te schrijven voor mij beschikbaar was.
Ik vertel haar hoe ik aan mijn tweede roman begon, Onverwacht, Milo, op een zondagochtend jaren geleden. Ik zat aan mijn eettafel en schreef het laatste hoofdstuk van mijn eerste boek, Er mist iets. Ik schreef de laatste zin van het laatste hoofdstuk, zuchtte en belde toen mijn vrouw aan de telefoon om haar het goede nieuws te vertellen. 'Ik heb het afgemaakt,' zei ik tegen haar. "Ik heb eigenlijk een boek geschreven."
Ze feliciteerde me. Zei me dat ze over een paar uur thuis zou zijn. “Dat vieren we met lunch en ijs.”
Ik kon het niet geloven. Ik was klaar met mijn roman. Ik balde mijn vuist van vreugde. Gestraald Springsteen's "No Surrender." Danste door mijn appartement in een T-shirt en boxershort.
Het Plan
Mijn plan was om een paar maanden vrij te nemen van het schrijven voordat ik aan mijn volgende boek zou beginnen. Laad mijn batterijen op. Rust mijn hersencellen. Lees hoe u het boek kunt publiceren. Ik zat in die eetkamerstoel, starend naar de laatste pagina van mijn eerste boek, en zag de cursor knipperen na de laatste periode.
Ik kon het nog steeds niet geloven. Ik had een boek geschreven. Een goeie ook, dacht ik. Ik keek op de klok. Nog meer dan een uur voordat Elysha thuis zou komen.
"Wel verdomme?" zei ik hardop. Ik verplaatste de muis naar de linkerbovenhoek van het scherm en klikte op Dien in harte Nieuw document. Boven aan de pagina schreef ik "Hoofdstuk 1" en begon.
Het begin van mijn volgende roman.
Copyright 2022, Matthew Dicks. Alle rechten voorbehouden.
Overgenomen met toestemming van de uitgever, Nieuwe Wereldbibliotheek.
Bron van het artikel:
BOEK: Ooit Is Vandaag
Someday Is Today: 22 eenvoudige, bruikbare manieren om je creatieve leven voort te stuwen
door Matthew Dicks
Ben je goed in dromen over wat je "ooit" gaat bereiken, maar niet in het vinden van de tijd en om aan de slag te gaan? Hoe ga je die beslissing eigenlijk nemen en doen? Het antwoord is dit boek, dat beproefde, praktische en eenvoudige manieren biedt om willekeurige minuten in je dagen om te zetten in productiviteitszakjes en dromen in prestaties.
Naast het presenteren van zijn eigen winnende strategieën om van dromen naar doen te gaan, biedt Matthew Dicks inzichten van een breed scala aan creatieve mensen - schrijvers, redacteuren, artiesten, artiesten en zelfs goochelaars - over hoe je inspiratie kunt vergroten met motivatie. Elke bruikbare stap gaat gepaard met leuke en inspirerende persoonlijke en professionele anekdotes en een duidelijk plan van aanpak. Er is een dag vandaag geeft je alle tools om aan de slag te gaan en die _______________ af te maken [vul in].
Voor meer info en / of om dit boek te bestellen, klik hier. Ook beschikbaar als audioboek en als Kindle-editie.
Over de auteur
Matthijs Dicks, een bestverkopende romanschrijver, nationaal erkende verhalenverteller en bekroonde basisschoolleraar, doceert verhalen vertellen en communicatie aan universiteiten, bedrijfswerkplekken en maatschappelijke organisaties. Hij heeft meerdere Moth GrandSLAM-verhaalcompetities gewonnen en heeft samen met zijn vrouw de organisatie opgericht Zeg het om anderen te helpen hun verhalen te delen.
Bezoek hem online op MatthewDicks. com.
