Het was een van die warme dagen tussen winter en lente, maar nu is de zon ondergegaan en wordt de schemering dieper. Mijn botten zijn moe en mijn ogen voelen rond in hun kassen als ik vanuit huis naar huis rijd. Ik ben een slachtoffer van de zakenwereld, die wervelwind van zinloze activiteit die leidt naar een totaal van nul op de beroemde bottom line. Ik trek nu over en stop mijn auto langs de weg. Ik heb dit altijd al willen doen, en nu zal ik het doen. Nee, ik zal niet teruggaan naar mijn geprefabriceerde, vooruitziende, voorverteerde, geplotted leven in die betekenisloze buitenwijk. Ik zal gewoon lopen. Ik zal smeken. Ik zal niets hebben en niets willen. Niet-gehechtheid is de aloude weg naar geluk, zoals keer op keer bewezen in het Oosten.
Ik laat de sleutels achter in wat mijn auto was. Iedereen die dit ding wil, kan het aan. Ik heb nu geen auto nodig. Ik loop vooruit naar de volgende zijstraat en ga linksaf, niet wetend of echt zorgend over welke straat het is. Voor me op de stoep loopt een jongen van ongeveer twaalf jaar zijn kleine zwart-witte gevlekte hond. De hond kruipt in wat hoog gras bij een nutsstok en doet zijn plicht. De jongen prijst hem met "Good boy, Jock Good boy." Ik blijf hen volgen, maar ze letten niet op mij. Al snel draaien ze het trottoir voor een klein geel huis in en gaan naar binnen. Het vervagende daglicht maakt plaats voor het kunstmatige licht van de zoemende straatverlichting.
Waar verblijf ik vanavond? Ik weet het niet. Er zijn hier veel huizen, maar ik wil niemand vragen me voor de nacht op te zetten. Zal ik proberen naar een motel te lopen? Ik heb ongeveer $ 150 in mijn zak. Maar nee. Waarom zou ik in een motel willen blijven en geld betalen als een zakenman? Ik zal vannacht gewoon in mijn lichaam blijven, waar mijn lichaam ook is. Als het op een bank in het park ligt, zo zij het. Als het in een landhuis is, het zij zo. In een goot? Fijn.
Ik loop een paar blokken mee en ga weer links. Waar ga ik heen? Ik heb nu alles weggegeven behalve mijn kleren en mijn portemonnee. Zal ik naar het noorden lopen naar de straat waar de brug is, de rivier oversteken en dan naar het westen lopen? Of zal ik naar het zuiden het land inlopen? Ik zou zelfs naar het oosten kunnen lopen in de "veranderende" buurt. Het maakt niet uit. Waarom moet ik zelfs lopen? Word ik opgepikt als een zwerver? Nee, niet met deze reeks aan, en een trenchcoat. Ben ik gek? Moet ik worden opgesloten? Ik voel me niet gek. Ik heb gewoon alles opgegeven, dat is alles. Geen probleem.
Ja, ik denk dat ik noordwaarts de straat op ga, naar het westen ga en de brug over ga. Ik weet niet wat er achter de brug zit, maar het doet er niet echt toe, of wel soms? Er is altijd iets overal.
Ik begin naar het noorden te lopen, net zoals ik weet wat ik aan het doen ben. Als ik de brugstraat bereik, rijdt een politieman langs in zijn politieauto. Ik glimlach en vertel mezelf wat een slechte jongen ik ben, alles achterwege latend en niet het spel van de middenklasse speel. Ik zou mezelf waarschijnlijk moeten aangeven, maar ik denk niet dat ik dat zal doen. Nee, ik moet zien hoe dit eruit komt.
Ik draai naar het westen en bereik snel de brug, glimlachend hoe belachelijk symbolisch het is om een brug over te steken op weg naar het onbekende. Ik zou een roman moeten schrijven over of op zijn minst een kort verhaal. Misschien zal ik niet lang genoeg leven om een roman te vullen. Over de reling is de donkere, rustige rivier zichtbaar in de afnemende schemering. Twee eenden zwemmen moeiteloos en soepel onder de brug uit, elk laat een beetje wakker. Een van hen ziet mij en kwakzalvers. Dan kwelt de andere. Slechts één kwakzalver per stuk - geen groot probleem voor hen. Ik leun lang tegen de reling, verdwaald in gedachten terwijl ik naar de diepe donkere, bewegende wateren staar. Met een kleine innerlijke ceremonie haal ik mijn stropdas uit, stop hem in mijn zak en loop westwaarts over de brug.
Nu sta ik aan de andere kant van de rivier, maar vreemd genoeg lijkt het alsof ik naar het oosten leid. Ik heb me niet omgedraaid, maar als ik loop, zou ik kunnen zweren dat de lucht voor me begint te verlichten alsof de zon opkomt in plaats van te ondergaan. Er hangt ook een geur in de lucht die ik in lange tijd niet heb ontdekt. De geur van seringen. Het is nog geen tijd voor seringen, maar er is die onmiskenbare geur. Ja, de zon komt op in het westen. Ik kijk om me heen en zie hoe een roodborstje op twintig voet afstand een worm in het gras langs het trottoir trekt. De roodborstje merkt dat ik te dichtbij ben en geeft me een staccato scheldpartij terwijl het opduikt in een nabijgelegen esdoorn.
Er is een klein park niet ver vooruit, een park dat ik nog nooit eerder heb opgemerkt. Niet verwonderlijk, want ik kan me niet herinneren dat ik ooit in deze buurt heb rondgelopen. Op een bankje bij het trottoir zit een oude man met kort wit haar, starend naar de naderende zonsopgang in het westen.
"Hallo daar", bied ik aan. "Waarom komt de zon op in het westen?"
"Dat is waar het altijd opkomt," antwoordt hij zachtjes. "Dat is waar het altijd opkomt."
"Vind je het goed als ik hier ga zitten en probeer dit uit te zoeken?"
"Ga zitten."
"Woon je hier in de buurt?" Ik vraag hem.
"Ik ben hier, ik woon hier."
"Op deze bank in het park?"
"Voor nu, ja."
"Heb je een huis of een appartement?"
"Nee, ik heb er geen nodig."
"Ik snap het." Ik kijk naar een kleine specht die recht tegenover een grote eikenboom loopt ongeveer halverwege het park. Hij schakelt zijn hoofd in als een jackhammer en valt een rotte tak aan. De zon vangt nu de bovenste bladeren van zijn oude boom.
"Waar eet je?" Ik vraag na een lange stilte.
"Hier." Hij wijst naar zijn mond.
"Dat is goed," gniffel. "Dat is waar ik ook eet. Geen zweet, toch? Het leven zorgt voor zichzelf, toch?"
"Ongeveer."
"Heb je een familie?" Ik vraag na een korte stilte.
"Nee", antwoordt hij snel maar zonder emotie.
"Een baan?"
"Ja, ik heb een baan, ik ontmoet de mensen die die brug tegenkomen en ik beantwoord hun vragen, het is meestal niet te moeilijk, ze stellen vrij eenvoudige vragen."
"Ben jij een filosoof?"
'Je zou het niet merken, ik zit hier gewoon en praat met de mensen, het is niet moeilijk.'
"Denk je dat het nodig is om in de race van de stad te passen? Ga je werken, kom je thuis, geef je geld uit, word je moe, ga je naar bed, elke dag en elke dag?"
"Nou, je krijgt je weekend vrij", antwoordt hij met een wrange grijns.
"Je weet wat ik bedoel, wat heeft het voor zin dit allemaal te krijgen en te verliezen, lief te hebben en te haten, wakker te worden en te slapen?"
"Ik weet het niet." Hij wrijft over zijn wit-afgeknotte kin. "Wat denk je?"
"Ik denk niet dat het zin heeft, daarom heb ik besloten om alleen maar te blijven dwalen en de rest van mijn leven te smeken."
De oude man lacht een beetje en kijkt me vierkant in beide ogen. Ik kan oneindigheid in zijn diepblauwe ogen zien. Zijn blik is verbazingwekkend diep, maar toch warm en ongevaarlijk.
"Je gaat smeken? Wat als niemand je iets geeft?" vraagt hij, die blauwe ogen fonkelen nu.
"Dan zal ik sterven."
"En wat zal dat bereiken?"
"Wat zal het besturen van een auto met een laat model en wonen in een huis in een buitenwijk met kinderen die tv kijken, en een vrouw die veiligheid bewaakt, volbrengen? Niets. Er is niets te verliezen, ik heb vrijheid nodig."
"Misschien wel", mompelt hij zachtjes. "Misschien wel."
Hij staat vlug op van de bank in het park, wendbaar voor zijn ogenschijnlijk vergevorderde jaren, en trekt me overeind. "Je kunt niet bedelen zonder te trainen, hoge gedachten vullen je maag niet, waarom ga je niet even mee, ik zal je laten zien hoe ik het doe."
"Oke."
Het moet een raar gezicht zijn, denk ik bij mezelf terwijl we samen over het trottoir lopen, westwaarts in de rijzende zon. Robins springen onvoorspelbaar in het gras, spannen hun hoofd en steken de grond voor hun wormen. Een kolkende wolk van mussen fladdert over ons heen, op weg naar de takken van een ontluikende magnoliaboom. Ze zitten er allemaal in en vullen het bijna, opgewonden van tak naar tak springend.
"Mijn naam is Fred", bied ik aan. "Wat is je naam?"
Vervolg op de volgende pagina.
Still Here
door Ram Dass.
Over de auteur
Alan Harris heeft poëzie, aforismen en essays over verschillende onderwerpen geschreven. Hij heeft verschillende delen van poëzie gepubliceerd, zoals gedichten die zoeken en die vraag gedichten; Vonken uit de vlam; een boek met aforismen getiteld Spared for Seed; evenals webgebaseerde poëzieboeken (www.alharris.com/poems). Dit artikel werd voor het eerst gepubliceerd in Circle of Love, Yorkville, IL. De betaalde carrières van Alan (van verschillende lengtes) omvatten landbouw, muziekonderwijs, Engels onderwijs, pianostemming, journalistiek, computerprogrammering, systeemanalyse en webontwikkeling. Sinds zijn pensionering als een corporate webontwikkelaar in Chicago, verdeelt hij zijn tijd tussen creatief schrijven en het ontwerpen van niet-commerciële websites. De website van de auteur is http://www.alharris.com en hij kan gecontacteerd worden via e-mail op
